Descripción: La carta que escribo es la que nunca escribí. No se si estais vivos. Hace meses que partí. Arde en mi memoria el infierno que os dejé. Presos de esa noria que la miseria hace correr. Cruce el desierto para salir de aquel país Y esperé en el puerto una ocasión para subir. Baile con la muerte mi primer y último vals Y un golpe de suerte me hizo lejos naufragar. ESTRIBILLO Un lugar distinto en el mismo sitio Y con otra gente pero son las mismas siempre. Traigo pesadillas de un viaje siniestro Y ojos que me chillan ¨tu no eres de los nuestros¨ El miedo cubierto con la manta oscura Que da el desconcierto, la impotencia y la amargura. Seguiré tragando el espeso humo Que van vomitando los señores de éste mundo. Solo el viento suave que aviva ésta brasa Se recuerda y sabe el camino de mi casa El camino de mi casa. Todos tienen prisa, no prestan ninguna atención El suelo que pisan es una alfombra de algodón Esta casa en ruinas, tan cerca de la catedral Focos que iluminan aquel pasado colonial. Arboles pintados en un muro de hormigón Sueños congelados para el feliz consumidor Un cielo que miente, con esa carita azúl Un discurso ausente y aplausos de la multitud ESTRIBILLO